第 65 章 Chapter 65

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他死了。

他从没想过,自己会死。

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而且，死亡原因那样简单——被那女人一脚踹爆脑浆，像被打翻的食品垃圾袋一样瘫在地上。

没有死前遗言,没有奋力挣扎，更没有什么精密的铺垫、华丽的装点——就只是那么一脚，“嘭”——

凶手死了，如此简单。

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【我就像被她用手指碾爆的虫子。】

——这是他这一生,生出的最后一个想法。

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凶手并非来自地狱,也不代表死神,他生在一个平凡的家。

和许多普通平凡的家一样,他的家里有一个男人，一个女人。

只是男人沉迷喝酒赌博,女人则无知得可怕。

后来,男人打骂女人,女人便打骂他。

因为他那时是孩子，孩子是食物链的最底层。

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这或许与许许多多俗套故事的主人公背景一样，后续发展无非是成功逆袭走上人生巅峰,摆脱原生家庭带来的阴影——但他不是俗套故事的主人公，他是个艺术家。

而且他很感谢他的家，他一点都不觉得那是阴影。

尤其是辱骂他、殴打他、往他身上扎毛衣针、深冬赶他出家门的母亲。

……啊，啊。

拥有这样的母亲，是他的幸运。

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因为，如果不是母亲，他无法遇见它。

那是深深的、深深的冬天，他趔趄着被推出家门，挤进一条黑漆漆的小巷子。

巷子黑极了，几乎装得下一个孩子能有的最深的噩梦。

他不敢到处乱看,只能缩去墙角，拽下垃圾桶上的一只纸箱，盖在自己的头上。

太冷了，身上也穿得太少了，他不得不拼尽全力把自己塞进纸箱，但依旧有冷风灌入——从暴露的指甲缝，从暴露的脚趾，从人用来呼吸的口子——全堵上就好了，全堵上就能温暖些了——

“喵。”

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他就是在那时遇见了它。

美丽、迷人、娇小的它。

钻进他的纸箱，肉垫摁在他凹凸不平的膝盖上，眼睛又大又亮，为寒冷又黑暗的冬天带来毛茸茸的热度。

从他看到它的第一眼，他遇见它的第一眼，他就明白了——

我是个艺术家。

天生的、绝妙的艺术家。

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他对那团毛茸茸的温暖伸出手，制作了自己人生中的，第一幅无比美丽的图画。

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男人打骂女人，女人打骂他。

但他远不是食物链的最底层——原来他还可以——其实还可以——

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深冬，漆黑的小巷。

孩子从翻倒的纸箱下爬出来，呼吸急促，脸上是满足的笑容，双手双脚都沾着血。

他随手把被扭断脖子的流浪小猫丢到一边，捧着温热的猫血，一点点涂抹自己的指甲缝、脚

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